Der steil ansteigende Weg bis zur Hütte wäre für einen geübten Wanderer nicht anstrengend, sondern ein Vergnügen gewesen. Für zwei Rheinländer indes, die an die Transportmittel Automobil und Flugzeug gewöhnt waren, konnte von Vergnügen keine Rede sein. Fischer ging mit der Planskizze in Händen voran. Seine stille und doch spürbare Begeisterung verlieh ihm geradezu die Fähigkeiten einer Gemse. Nach einer Viertelstunde Wegs durch dichten Wald, hin und wieder von plötzlich aufspringenden Felsen unterbrochen, kam eine von der Nachmittagssonne beschienene Wiese, und schon von weitem war eine halbverfallene Berghütte zu erkennen. Lukowsky hielt inne. Fischer beschleunigte seine Schritte, und so trabte auch Lukowsky gleich hinterher. Aus der Nähe betrachtet, befand sich die wie ein Blockhaus gebaute Hütte in einem besseren Zustand, als es zunächst den Anschein machte. Die massiven Holzwände standen gerade, bloß gab es keine Tür mehr und das Dach war zu zwei Drittel eingesunken. Fischer ging um die Hütte herum und suchte eifrig nach dem laut Plan dort vorhandenen kellerartigen Unterbau. Mit Hilfe einer kleinen Hacke aus dem Rucksack, legte er außerordentlich behende eine Öffnung frei, durch die sich ein Mann nach unten zwängen konnte. Lukowsky hielt unterdessen jenen sonderbaren Schlüssel bereit, den Antoniettas Vater mit letzter Anstrengung vom U-Boot geholt hatte. Fischer rief: „Ich glaube, hier ist es!" Sie setzten beide ihre Bergmannshelme auf und schalteten die daran befestigten Lampen an. Eine runde Platte, ähnlich wie ein Kanaldeckel mit Scharnieren, war sichtbar geworden. Die Platte war gänzlich glatt. Bloß an einer Stelle gab es ein kleines Loch. Fischer bückte sich und pustete Staub heraus. Der merkwürdige Schlüssel paßte genau hinein – die Platte ließ sich einen Spalt weit öffnen. Fischer ölte die Scharniere. Sie faßten beide an und zogen die Luke auf. An deren Innenseite befand sich ein Handrad, so wie beim Turmluk eines U-Boots. Vermutlich war hier ein solches für diesen besonderen Zweck umgebaut worden.

Der Lampenstrahl nach unten zeigte genau das, was Baumann geschildert hatte. Lukowsky und Fischer zogen Handschuhe an. Diesmal machte Lukowsky den Anfang und kletterte an den eisernen Stiegen hinab. Über ihm zog Fischer die Luke zu und verschloß sie durch Drehen an dem innenliegenden Rad. Es gab ein unangenehm klingendes Quietschen, doch Fischer konnte verkünden: „Luke wieder zu!" Der Schacht war steil und eng, direkt in den Fels hineingetrieben. Bald wurde es feucht und die rostigen Eisenstiegen fühlten sich glitschig an. Die tiefe Dunkelheit verschlang das spärliche Licht der Helmlampen. Lukowsky prüfte vor jedem Tritt die neu kommenden Sprossen. Doch diese waren solide festgemauert. So stiegen sie hinunter, und es schien sehr lange zu dauern. Plötzlich fehlte eine Sprosse. Lukowsky ließ einen Fuß weiter nach unten tasten. Die übernächste war wieder da. Vielleicht war dies die Stelle, an der noch eine Zwischensicherung hatte ein-gebaut werden sollen. Es ging tiefer und tiefer in die Dunkelheit. Lukowsky mußte auf einmal daran denken, wie er mit der Gabe Domenico Alottis in Toulon einen anderen Schacht nach oben erklommen hatte. Ob der tapfere Italiener ihn vielleicht auch jetzt in diesem Augenblick irgendwie wahrnehmen würde? Auf jene Weise, von der Astrid Xylander gesprochen hatte? Es ging immer noch weiter nach unten. Die Erinnerung an Toulon gab ihm den Gedanken ein, daß auch hier das Wiederhinauskommen womöglich schwieriger sein könnte, als das Hineingelangen gewesen war. – Und es ging noch immer weiter in die Tiefe. – Endlich spürte seine Fußspitze statt einer neuen Sprosse festen Boden. Er prüfte mit dem Fuß. Da schien alles stabil zu sein. Jetzt zeigte die Lampe auch, daß der Schacht zu Ende war und in einem kleinen, viereckigen Raum gemündet hatte. Lukowsky rief Fischer zu: „Wir sind unten!" – „Fein!" kam es von über ihm zurück: „Ich bin schon gespannt wie ein Flitzebogen!" Im nächsten Augenblick stand Fischer neben ihm. In einer Wand des viereckigen Raums gab es wieder solch eine Art U-Boot-Luke. Diese aber war offenkundig aus rostfreiem Stahl. Auch in dieser zeigte sich eine für Domenico Alottis Schlüssel passende Öffnung. Lukowsky steckte ihn hinein. Peter Fischer griff ungeduldig zu, biß die Zähne zusammen und zog das Luk mit einem einzigen Ruck auf.

Feuchte Luft strömte ihnen entgegen. Fischer war nicht mehr zu halten. Er drängte an Lukowsky vorbei, leuchtete hinter die Öffnung und stieg schnell hindurch. Er sagte: „Hilf mir, den Lichtschalter zu suchen!" Auch Lukowsky kletterte durch die runde Öffnung. Sie befanden sich in einer weiträumigen Naturhöhle, die nur an einigen wenigen Stellen mit Hammer und Meißel bearbeitet worden war. Lukowsky entdeckte einen Schalter. Es war ein altmodischer Lichtschalter zum Drehen. Er drehte – und tatsächlich ging Licht an. Vielleicht ein Dutzend vergitterte Glühbirnen, unregelmäßig an verschiedenen Stellen der Anlage verteilt, eröffneten ihnen ein beinahe unfaßbares Bild. Vor ihnen lag eine wild romantisch anmutende Berghöhle von erstaunlichen Ausmaßen. Je weiter der Blick nach links schwenkte, um so mehr Tropfsteinformationen wurden erkennbar, auf denen der schwache Lichtschein der Glühbirnen einen vielfarbigen Widerschein fand. Nur wenig war hier durch Menschenhand verändert worden. Auf der rechten Seite, wo es keine Tropfsteine gab, ragte wie ein riesiger grauer Pilz ein fremdartig anmutendes Gebilde aus dem Wasser. Es sah aus, als stünde dies schon seit Jahrtausenden so da, still und regungslos. Fischer sagte mit einem Anflug von Ehrfurcht in der Stimme: „Da ist es!" Obwohl er nicht laut gesprochen hatte, verlieh die weite Grotte seinen Worten einen feierlichen Hall. Er ging voraus, auf der rechten Seite die Erhöhung hinauf, die nahe an das pilzförmige Gebilde heranführte. Dort standen sie nun nebeneinander und betrachteten das «Projekt 7», die geheime Faust des Z-PLANs. Das im Laufe der Zeit von einer Kalkkruste überdeckte Gerät bot einen fremdartigen Eindruck. Es entsprach ziemlich genau dem, was phantasievolle Menschen sich unter einer «Fliegenden Untertasse» vorstellten konnten, die außerirdische Besucher vor sehr langer Zeit hier vergessen haben mochten. Doch das verblaßte Balkenkreuz an der Seite des Aufbaus bezeugte, daß dieses seltsame Gebilde irdischen Ursprungs war. Links vom Balkenkreuz stand die Ziffer 7 bei einem sonderbaren Blitzsymbol, das sie bereits auf dem Leitwerk der Me 109 gesehen hatten. Rechts vom Balkenkreuz befand sich eine stilisierte Umsetzung der magischen Sonne. Ein Hakenkreuz war nicht zu sehen. Trotzdem stammte das Gerät fraglos aus jener Zeit. Es war riesengroß und sah so aus wie das Raumschiff in Peter Fischers altem Film. Antonietta Alottis und Herrn Baumanns Beschreibung war bis in alle Einzelheiten zutreffend. Nur, daß «Faust» durch die Jahrzehnte stark gealtert wirkte. Doch wahrscheinlich hätte das Gerät lediglich gereinigt und geputzt werden müssen, um diesen Anschein zu beheben. An mehreren Stellen des Aufbaus zeichneten sich quadratische Fenster von rund anderthalb Metern Höhe ab, doch diese lagen unter Panzerplatten. Der Apparat thronte auf seinem dicken Betonsockel von sicherlich acht bis zehn Metern Durchmesser. Dieses Raumschiff bot in seinem jetzigen Zustand buchstäblich den Eindruck eines gewaltigen Fossils. Hier war gewiß schon seit vielen Jahren niemand mehr gewesen. Und doch sah es so aus, als ließe sich hier alles binnen weniger Stunden zum Leben erwecken.

Hinter einem Felsvorsprung auf der rechten Seite wurde eine rostige Metallkonstruktion erkennbar, die an den langen Ausleger eines Baukrans erinnerte. Fischer sagte: „Die Brücke!" und ging darauf zu. Lukowsky folgte ihm. Mit vereinten Kräften gelang es ihnen, dieses Metallgerippe auszuschwenken. Dabei quietschten und ächzten die rostigen Scharniere. Endlich hatte das Gerüst die vorgesehene Position eingenommen. Das Ende der Schwenkbrücke reichte genau bis an die Seite der Kuppel heran und wies an jene Stelle, auf der die Umrisse der magischen Sonne zu sehen waren. Sie betraten das zugbrückenartige Metallgerüst. Es schwankte und gab schleifende Geräusche von sich, schien aber doch ausreichend stabil zu sein. Ihre Schritte auf dem Gitterrost hallten durch das Gewölbe. Rings um die Kuppel von «Faust» gab es so etwas wie ein waagerechtes Trittbrett von vielleicht vierzig Zentimetern Breite. Da standen sie nun unmittelbar vor der Tür, die mit der magischen Sonne bemalt war. In deren Mittelpunkt befand sich erkennbar die Öffnung für Domenico Alottis Schlüssel. Sie war mit einer Kalkschicht überdeckt. Fischer reichte Lukowsky sein Fahrtenmesser. Mit dessen Hilfe bröckelte der Kalk schnell herunter. Fischer drängte: „Mach auf!" Lukowsky steckte den Schlüssel in das Loch. Es ertönte das Geräusch wie beim Aufziehen eines Spielzeugautos und gleich darauf ein leises Knirschen. Die Tür ging dank des noch funktionierenden Mechanismus’ auf. Dahinter lag Dunkelheit. Trockene Luft kam ihnen entgegen.

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